Ça giboule

On est en mars et ça giboule
à grand vents l'hiver s'indigne
refusant de partir
Il déploie des filets de nuages
mais le soleil les transperce
Alors de rage il grèle
mitraillant la floraison
qui témoigne de sa déroute imminente
Mais déjà les ressources lui manquent
et il s'essouffle
Il ne lui reste que des larmes
dont il s'averse par endroits
et dans lesquelles le soleil
pousse même la dérision
jusqu'à y peindre l'arc des couleurs